Was bleibt, ist ein trüber Fleck auf der Pupille
Und das Gefühl, gestorben zu sein
Was bleibt, sind blinde Fledermäuse
Tanzend im Sonnenschein.
Ein diametraler Schmerz
Der mich unvorbereitet trifft
Erneutes Öffnen der Büchse der Pandora.
Was bleibt, ist ein warmer glimmender Schein
In wasserverspülter Kälte
Das Nichtsagen unzähliger Worte
Gekleidet in sensibles Nervengeflecht.
Liebe ist
Ein Paradoxon
Und Pandora zögert nicht.
Was bleibt, ist eine freie Hoffnung
Wohlverschlossen in der Büchse
(Vielleicht gibt’s da noch Pfand?)
Was bleibt, ist eine berechtigte Frage
Pandora, die Hoffnung:
Qual oder Neuanfang?
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